***

Ворчливые звуки охоты на мух летними вечерами...(на кануне лета(?))

Это похоже на звуковой фон. Мысли непрестанно следуют за ним.Постоянно рождаются новые идеи и мысли. Они называют это находчивостью. Фантазией. Приятно. Художник, писатель, мечтатель, все чем я был, все чем я хотел стать. Я восхищаюсь своим сознанием: немного натурального сырья, немного химической реакции, немного электричества. Магия. Возможность. Надежда.

Слушаю темноту;

Все время слышу голоса, раньше  —   только свой. Были и другие, эхо моих друзей, голоса родственников, старые дома, тонкие стены, тонкий слух. Звуки исходящие от радио или телевизора, даже когда он находился в другой комнате. Шумы граничащие с сознанием. Это часть жизни. Я не помню когда голоса перестали быть настоящими, или я уже был не в силах блокировать их от себя.

Много раз я был почти влюблен в Смерть,

Стало очень тяжело. Слишком много. Не хватает минимальности. Слишком много деталей. Я могу утонуть в таком количестве деталей. Доски паркета доводили меня до маразма, пока не сливались, вызывая тошноту. Огоньки слишком яркие, как в супермаркете ночью. Правда меня раздражают только те лампочки которые невозможно выключить. Раньше я не стеснялся упоминать об этом вслух. Я не боялся быть немного странным. Меня начали бояться. Я перестал.

Давали ему лестные прозвища,

Мягко. Именно так со мной все теперь разговаривают. Покровительственно, и жалостливо рассказывают мне то, что я уже знаю, или то на что мне наплевать. Почему бы им не заткнуться? Голоса в моей голове и без того раздражительны. Но они этого не сделают. Они обязаны не дать мне отвлечься. По-стараться заставить меня чувствовать частью общества. Ради моего же блага. Указы врача. Врачи, со своими делаными спмпатизирующими улыбкам. "Как вы себя сегодня чувствуете?" Истекая старой, использованой слащавастью. Дают советы моим родителям о моем "состоянии" не называя меня по имени и избегая моего взгляда. Я стараюсь посмотреть внутрь его головы, отрезать его черепную коробку. Мои глаза узи, мои глаза скальпеля, мои глаза слепы.

Вдохну воздух, мое дыхание спокойно,

Я видел Смерть. Это не скелетоподобная особа с косой. Далеко не такая мрачная. Это и не крылатая богиня окруженная героической славой. Это тень. Это тень падающая за каждой жизнью. Это тень под которой мы родились. Это тень в которую мы идем. Она терпелива. Она тихо ждет когда тьма превзойдет свет. Она очень на меня похожа.

Никогда раньше мне так не казлось что стоит умереть,

Я  —   бремя. Они могут врать сколько угодно, но я знаю это. Я вижу это в глазах матери. Руках отца. Наркотики стоят недешево, да и не особенно помогают. Рецедивы не малы, и они не становятся лутше. И без того хватает проблем.

Прекратить ночью, без боли,

Я не могу уснуть. Голоса хотят общаться. Каждый звук творит историю. Темнота не пуста, если посмотреть более старательно. В ночи куда больше минут чем я помню.        Пока твое худужество выливает твою душу наружу

С таким удовольствием!

Она позвонила. Она никогда не звонит мне. Она сказала, что просто поздороватся. Я подумал, ты врешь. Она плакала, я чувствовал это. Слишком много эмоций, это делает людей слабыми, превращает их в идиотов. Я бы хотел снова стать идиотом. Они изменились. Они подкрадываются. Они позируют. Они носят маски. Это напоминает мьюзикл на Бродвее: мне нужна люстра. Меня обнимают, но чаще говорят за моей спиной. Я слышу. Или не слышу, но я заполняю пробелы. Не вижу разници.

До сих пор не поешь —  

Мне не нужен внешний мир. Я нашел мир внутри своего сознния. Там сад, и цветы, и птицы, и люди. Население в моей голове растет, и все они достойные члены общества. Скоро я стану Королем. И они останутся со мной, даже когда я усну. Зачем мне просыпаться?

Зачем жить, если я не могу доказать, что жив?

***